GUSTAVO BORGA (VILLA NUEVA,1960)

ciego y ciego

intercambiaron

los ojos

ahora se ven

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mastica

la hostia 

como chicle

hace globitos

con el cuerpo 

de Cristo

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está iluminado

mira el televisor

apagado

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sobre el techo

de mi casa

creció un árbol

se posan los pájaros

una mujer sueña

bajo sus ramas

a veces

los niños

me preguntan

¿y las raíces?

me toco el pecho

y respondo

soy yo

de para vos NO, Ediciones llantodemudo,Córdoba,2010

AHÍ MISMO

me han dicho que vaya,que  hacia el final de la ciudad -por el oeste,justo-se halla el mundo...y he ido, sí,soy de confiar en las palabras y más cuando han salido de un amigo cierto,de un trompo veraz,de una desdicha...
aquí estamos,en un campito la vacas,los teros y más allá el álamo,los cielos...dan ganas de volverse a preguntar ¿era por acá,por acá?...insisto,sin embargo -el tiempo (mi tiempo) sabrán ya lo he perdido-
veinte pasos,cuarenta,sesenta y cinco pasos y ya se ven algunas piedras blancas... esperááá me grita un tordo que va hacia la plaza; y ya que estamos ...
qué sera del mundo comenzando donde acaba el pueblo?
y estas piedritas cuántas son? habrán nacido allí mismo o fueron traídas como nosotros desde la ignorancia?
son señales o hacen señas?
ahí mismo brillan en la tardecita
para mí.

EDITH VERA ( VILLA MARÍA, 1925-2003 )

Ahora,desde que pongo huevos
estoy más tranquila.
Si el cielo anuncia tempestad,
pongo un huevo.
Ante el pensamiento de que no conocí a ese gallo
que fue Picasso,
pongo un huevo.
Y cacareo
al celebrar el casi diario acontecimiento
omitiendo el hecho de que ya miran y calculan
mi pechuga,mis muslos,
seriamente entrelazados en hervores con papas,cebollas,calabaza
y fuego.
Si no cacareo
es porque observando el nido de reojo
me pregunto si en el cielo hay paja tan blanda
como esa,puras hebras.



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Lenta,
escarbando la tierra,
escribe la gallina azul que mora en el patio de atrás,
cómo es que llegó a ser lo que dicen que es,
un ave sin vuelo.
se detiene al trazar la palabra vuelo
porque una piedra
siente en lugar de corazón.
la distrae
el primer puñado de maíz
que arroja su dueña,
una loca que silba como los sauces.

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Hacia las achicorias
van tres gallina.
El viento,sensual,las empuja por detrás,
les separa las plumas
y deja a la vista el plumón y un pequeño punto.
Las gallinas,dóciles huríes campesinas,siguen andando,
dejan hacer al viento
y saben
que ni en el Kama Sutra,ni en el Decamerón,
ni en Villon,ni en Henry Miller
encontrarían a alguien más erótico que este Dioniso
descolgado de la veleta que marca el Norte.

de Cuando tres gallinas van al campo,Plaquetas del Herrero,Ediciones Radamanto,Villa María,1997

ayer me dijeron

ayer me dijeron que villa maría había desaparecido hace mucho y que en las 739 zapaterías del centro estaba su memoria.

EN ESTA CIUDAD

así  titulaba una de las colecciones que supe dirigir para editorial radamanto de poesía durante más de una década y más que un enunciado o una aseveración,una certeza,un punto, debería (como ayer,hoy y seguramente mañana) haber bautizado ¿en esta ciudad? o ¡en esta ciudad!

si bien estamos acostumbrados que patético es volver a estas palabras, a los reclamos..

la mediocridad conlleva este poder:el achatamiento,el silencio,la negación,las aburridas fiestas (siempre pobretonas) de los artistas locales (pero podemos generalizar tranquilamente ¿no es cierto? los de aquí allá y todas partes...) la sequedad del espíritu...

 muchas veces no lo puedo evitar -estamos condenados a los otros en las ciudades-y llega el profesional,la señorona a comentar el último best-seller cultural o el pedo de la dictadura actual, perdón, quise decir,de la presente cultura oficial-mediática (y sus bufones) aayy,ayayay...algunos,hasta tienen la voluntad de aprender,de "cultivarse" de poder "interpretar" esto del arte y los artistas, la historia,o la civilización , lo que le parezca...y hojean -en los ratos libres,entre el trabajo, la cerveza,la tele,el facebook- el catálogo de siempre,la papilla semi-industrial de las editoriales,las peliculitas...

saber un poco,comprender un tanto,pensar un rato,lleva lo mejor de cualquier vida (digo,el agotamiento,el tiempo robado al descanso,la soledad,la vacilación,los errores,la búsqueda,la soledad)

cómo explicarles (y ¿para qué?) a estos inocentes agitados por el mercado de TODO

cómo decirle en qué parte hay que romper el espejo y no mirarse nunca más hasta estar leproseado por el infinito

en esta ciudad donde la única agitación son los locales de ropa

y el auto del vecino

y disfrazar la pobreza (de todo pelaje)

con las tarjetas de plástico o de visita

es viejo

anacrónico,resabido

los idiotas son inevitablemente felices

están conformes

si no les gusta 

un dios,

encuentran otro

el talento agoniza

en los callejones del silencio

sólo su dolor

hace crecer el mar

de la luz.

CARINA SEDEVICH (SANTA FE,1972)

I

Soy una cosa
voy a dejar sin mí
las otras cosas
voy a dejar de repetir
las cosas
debajo de la luna
cuando amaine.

No contaré los gramos de lo hermoso
ni moleré
ni iluminaré

ni contendré lo duro de las cosas.

Mi sed
mi hambre
mi frío
son pequeñas
cosas dentro de otra cosa
y morirán.

II

Como anoche
como antes de anoche
como todo el verano vino la noche
y puso
algo dentro mío
a echarse.

III

Ahora la luz hace visibles
ciertas ramas del pino.

Pronto se van a borrar
como la sombra
de un cuerpo en otro cuerpo
demasiado cercano.

de cosas dentro de otra cosa,ediciones lítote,santa fe,2000

ASÍ VAN DEVORANDO LO MEJOR

Leo en el diario local la programación para los festejos del bicentenario organizados por las ciudades de Villa María y Villa Nueva;comenzamos con una búsqueda del tesoro y seguimos con pelotudeces parecidas(seguro que también planean una carrera de embolsados y otro festival de doma a los domados),son las consecuencias de 12 años del intendente Veglia y otros tantos del intendente Accastello; lo grave no es la disfunción de los disfuncionarios sino la resignación de los pocos que hacen algo valioso en la cultura de la ciudad; son 24 años de mediocridad y patetismo que han logrado diluir el ímpetu, las ganas de los pocos que sobreviven; recuerdo que, cerca de mis 30 años, decía -me decía-ya vendrán otros,ya pondremos algo en la luz...pero no,lo que arribó fue negado, falsificado, malentendido y flota ahora como esos plumerillos sobre el río.
Cada tanto algún disfuncionario (gastando su coraje moral y o civil) se queja de que, hay poco presupuesto para los emprendimientos culturales, como si no supiera el pavote que le dieron el cargo (y su descargo)porque era poco,sería poco y haría poco,no quieren, los intendentes locales, invertir, para empezar,en capital humano, lo cultural les parece una especie de adorno (una de esas porquerías de shopping o esos souvenirs que que rapiñan en su turismo a los lugares comunes y decoran sus pesebres) una fatalidad menor,un accidente...así van comiendo lo mejor: la tradición,la identidad,el espíritu,el crecimiento no administrativo....sabemos que esto ocurre en muchos sitios,conocemos la impostura de occidente,la prepotente ignorancia de los presidentes argentinos,gobernadores y toda la ralea...tienen el pragmatismo de la clase media pedorra,de los advenedizos y no tocaron,tampoco una pala,una sangre,en su vida...Accastello anhela acallar las críticas,denuncias, sospechas con la coartada de su hacer (como si fuera ese hacer impoluto por definición y como si hiciera con la plata de su bolsillo y no con el dinero de todo el pobrerío de la patria) estamos solos de toda soledad...las bestias mancillarán una vez más a los hombres de mayo...los genios duermen en el frío,el silencio,la posteridad... ¿Qué forjar?Es hora de aprender,crear,ir avanzando en, con, por, la belleza...hora de no cederle ni una perla a los cerdos ni colgarles ,tampoco,un anillo de oro en los hocicos...sabremos esperar  en las vigilias (algunos,esos pocos) el triunfo del tiempo,el ascenso de la luz.