Que una docente que ha dedicado sus días enteros a la defensa de los desprotegidos,los sacrificados por la portación de rostro y miseria,en fin a las víctimas de siempre de un sistema cada vez más perverso,que esa mujer sea maltratada (una y otra vez) por la policía,que se intente siquiatrizarla desde el orden judicial,resulta esperable -ya que son ellos custodios de tanto que está mal en este mundo - lo que ,todavía me sorprende (y habla esta sorpresa acaso,de mi inocencia o del raigón de mi esperanza) es el atronador silencio de las así llamadas fuerzas progresistas de nuestra sociedad,los tristes comentarios,el murmullo difamador,el análisis,lo relativo, cosas por el estilo.
La cobardía,el cálculo ante acciones como la de Mónica Sonzini que quedan más allá de cualquier adjetivo porque son esencia y mandamiento por lo mejor del hombre y de la Historia ,hoy,mañana y siempre.
Sorprende,porque los ha escuchado uno hasta el hartazgo hablar de las Madres y Abuelas,las torturas,ponerse el prendedor ,el glamour de aquellas luchas y derrotas y permiten que pase esto,esto... y que siga pasando...
Repugna verles la satisfacción, oírles la retórica mientras firman solicitadas de lejanas causas y llevan banderas con el rostro de los mártires...
Ese silencio es el que permite lo que pasa,lo que sufre Mónica,lo que le ocurre a los pobres y a tantos, por otra parte, que han servido para algo más que ganarse la vida (propia y,si se puede, ajena también).
Ese silencio es el pasaporte ,el carné,la tarjeta de visita de cualquier injusticia.
Mientras exista,tendrá razón,orgullo,prepotencia, el mal.
publicado en El Diario del Centro del país,Villa María,09/12/10
domingo, 5 de diciembre de 2010
domingo, 28 de noviembre de 2010
Aire que entrego y recibo
Para algunos la ciudad es su casa.
Para otros es casi lo opuesto, un frío, una distancia, un espinoso círculo.
¿Cómo definir nuestra ciudad o nuestra casa, cómo hablar de nosotros sin nosotros?
Están convencidos, bastantes, de que su vida comienza y termina en ellos, en sus vínculos, en cierta idea o sensación del mundo, en la fatalidad de unas células que portan documento.
Personas, memorias, hábitos, espacios, la ciudad nos crece y nos lleva, nos guarda, nos desampara.
Para mí escribir o pensar Villa María equivale a sentirla.
Para algunos, sentir es poseer o ansiar lo que se siente, para otros, sentir es una ráfaga del misterio, la pasión, la pena o una confusión, un pánico.
¿Cómo le describiríamos nuestra ciudad a un extraño, bastaría el río, el ferrocarril, el centro del país, los tambos? ¿O una serie de nombres en su equívoca cita con la historia?
¿O hablaríamos de nosotros para mostrar la ciudad? ¿De nosotros, de ellos, de quiénes?
Al pronunciar Villa María ¿a qué nos referimos? a nuestro barrio, los amigos, los políticos, los deportistas de la ciudad, a los enemigos, los comerciantes, las instituciones?
Sergio Stocchero me invita a colaborar en esta página del El Diario y dice, el tema sería, Villa María como sentimiento… ¿Ustedes creen que es fácil? No.
Fácil sería enumerar, citar, ceñirse a una anécdota más o menos abarcadora, a una metáfora de esas que le salen a los poetas como una plumita de la boca y creer que hallamos una llave para la ilusión de expresar en qué medida vamos siendo hechos o deshechos por la ciudad ¿y cada árbol, y el viento, y el sol contra los puentes y el caballo de los cortaderos?
Lo difícil es, en 3000 caracteres con espacio, sesenta líneas, lenguaje periodístico, decirme, decirles cómo esta ciudad se transformó en mi vida. ¿Importa eso? Acaso a mí me importe pero, lo verdaderamente interesante es el alba atravesado por las bicis de los laburantes, las noches perdidas entre adolescentes y desvelos, la infinita tela de los actos ciertos, el patio, la esperanza, todo presente, tanta memoria volviéndose sangre del sentido. Pero claro, de eso no se puede escribir ni acá ni en ningún sitio.
Nieto y padre de villamarienses al saludar a algunos sé fatalmente de sus ancestros y descendientes, amistades, trabajos, preferencias y enconos, sé las etcéteras, porque el nacido y criado aquí hereda empatías ,prejuicios … En estas ciudades aún pequeñas nadie camina solo .Y el qué llegó ayer, hace un año, diez?, qué siente, cómo camina la ciudad, con qué tropieza, hasta dónde avanza volviéndose un íntimo testigo?…y el que viene los fines de semana? o en vacaciones? y el país que pasa de noche durmiendo o expectante ¿qué ve? otra interrupción en la infinita llanura cordobesa? y esos que te preguntan cuando andás por cualquier costado del país ¿sos de Villa María?¿cómo están la sierras? Y esos que te miran como si hablaras de la nada o un pantano.
Ahora, para algunos Villa María es el casino; un lugar hermoso para irse, un desafío…una imagen a escala del país, un tontódromo, una herida. Para otros el único escenario, aquel oscuro espejo, el techo de sus sueños, el sótano del cielo.
Para mí la ciudad es, también, una superstición, un hueso, un aire que se entrega y se va, como el amor, las lágrimas, el tiempo.
domingo, 12 de septiembre de 2010
GUSTAVO BORGA (VILLA NUEVA,1960)
ciego y ciego
intercambiaron
los ojos
ahora se ven
***************************
mastica
la hostia
como chicle
hace globitos
con el cuerpo
de Cristo
***************************
está iluminado
mira el televisor
apagado
***************************
sobre el techo
de mi casa
creció un árbol
se posan los pájaros
una mujer sueña
bajo sus ramas
a veces
los niños
me preguntan
¿y las raíces?
me toco el pecho
y respondo
soy yo
de para vos NO, Ediciones llantodemudo,Córdoba,2010
miércoles, 4 de agosto de 2010
AHÍ MISMO
me han dicho que vaya,que hacia el final de la ciudad -por el oeste,justo-se halla el mundo...y he ido, sí,soy de confiar en las palabras y más cuando han salido de un amigo cierto,de un trompo veraz,de una desdicha...
aquí estamos,en un campito la vacas,los teros y más allá el álamo,los cielos...dan ganas de volverse a preguntar ¿era por acá,por acá?...insisto,sin embargo -el tiempo (mi tiempo) sabrán ya lo he perdido-
veinte pasos,cuarenta,sesenta y cinco pasos y ya se ven algunas piedras blancas... esperááá me grita un tordo que va hacia la plaza; y ya que estamos ...
qué sera del mundo comenzando donde acaba el pueblo?
y estas piedritas cuántas son? habrán nacido allí mismo o fueron traídas como nosotros desde la ignorancia?
son señales o hacen señas?
ahí mismo brillan en la tardecita
para mí.
aquí estamos,en un campito la vacas,los teros y más allá el álamo,los cielos...dan ganas de volverse a preguntar ¿era por acá,por acá?...insisto,sin embargo -el tiempo (mi tiempo) sabrán ya lo he perdido-
veinte pasos,cuarenta,sesenta y cinco pasos y ya se ven algunas piedras blancas... esperááá me grita un tordo que va hacia la plaza; y ya que estamos ...
qué sera del mundo comenzando donde acaba el pueblo?
y estas piedritas cuántas son? habrán nacido allí mismo o fueron traídas como nosotros desde la ignorancia?
son señales o hacen señas?
ahí mismo brillan en la tardecita
para mí.
jueves, 8 de julio de 2010
EDITH VERA ( VILLA MARÍA, 1925-2003 )
Ahora,desde que pongo huevos
estoy más tranquila.
Si el cielo anuncia tempestad,
pongo un huevo.
Ante el pensamiento de que no conocí a ese gallo
que fue Picasso,
pongo un huevo.
Y cacareo
al celebrar el casi diario acontecimiento
omitiendo el hecho de que ya miran y calculan
mi pechuga,mis muslos,
seriamente entrelazados en hervores con papas,cebollas,calabaza
y fuego.
Si no cacareo
es porque observando el nido de reojo
me pregunto si en el cielo hay paja tan blanda
como esa,puras hebras.
*********************************************
Lenta,
escarbando la tierra,
escribe la gallina azul que mora en el patio de atrás,
cómo es que llegó a ser lo que dicen que es,
un ave sin vuelo.
se detiene al trazar la palabra vuelo
porque una piedra
siente en lugar de corazón.
la distrae
el primer puñado de maíz
que arroja su dueña,
una loca que silba como los sauces.
*********************************
Hacia las achicorias
van tres gallina.
El viento,sensual,las empuja por detrás,
les separa las plumas
y deja a la vista el plumón y un pequeño punto.
Las gallinas,dóciles huríes campesinas,siguen andando,
dejan hacer al viento
y saben
que ni en el Kama Sutra,ni en el Decamerón,
ni en Villon,ni en Henry Miller
encontrarían a alguien más erótico que este Dioniso
descolgado de la veleta que marca el Norte.
estoy más tranquila.
Si el cielo anuncia tempestad,
pongo un huevo.
Ante el pensamiento de que no conocí a ese gallo
que fue Picasso,
pongo un huevo.
Y cacareo
al celebrar el casi diario acontecimiento
omitiendo el hecho de que ya miran y calculan
mi pechuga,mis muslos,
seriamente entrelazados en hervores con papas,cebollas,calabaza
y fuego.
Si no cacareo
es porque observando el nido de reojo
me pregunto si en el cielo hay paja tan blanda
como esa,puras hebras.
*********************************************
Lenta,
escarbando la tierra,
escribe la gallina azul que mora en el patio de atrás,
cómo es que llegó a ser lo que dicen que es,
un ave sin vuelo.
se detiene al trazar la palabra vuelo
porque una piedra
siente en lugar de corazón.
la distrae
el primer puñado de maíz
que arroja su dueña,
una loca que silba como los sauces.
*********************************
Hacia las achicorias
van tres gallina.
El viento,sensual,las empuja por detrás,
les separa las plumas
y deja a la vista el plumón y un pequeño punto.
Las gallinas,dóciles huríes campesinas,siguen andando,
dejan hacer al viento
y saben
que ni en el Kama Sutra,ni en el Decamerón,
ni en Villon,ni en Henry Miller
encontrarían a alguien más erótico que este Dioniso
descolgado de la veleta que marca el Norte.
de Cuando tres gallinas van al campo,Plaquetas del Herrero,Ediciones Radamanto,Villa María,1997
martes, 29 de junio de 2010
ayer me dijeron
sábado, 26 de junio de 2010
EN ESTA CIUDAD
así titulaba una de las colecciones que supe dirigir para editorial radamanto de poesía durante más de una década y más que un enunciado o una aseveración,una certeza,un punto, debería (como ayer,hoy y seguramente mañana) haber bautizado ¿en esta ciudad? o ¡en esta ciudad!
si bien estamos acostumbrados que patético es volver a estas palabras, a los reclamos..
la mediocridad conlleva este poder:el achatamiento,el silencio,la negación,las aburridas fiestas (siempre pobretonas) de los artistas locales (pero podemos generalizar tranquilamente ¿no es cierto? los de aquí allá y todas partes...) la sequedad del espíritu...
muchas veces no lo puedo evitar -estamos condenados a los otros en las ciudades-y llega el profesional,la señorona a comentar el último best-seller cultural o el pedo de la dictadura actual, perdón, quise decir,de la presente cultura oficial-mediática (y sus bufones) aayy,ayayay...algunos,hasta tienen la voluntad de aprender,de "cultivarse" de poder "interpretar" esto del arte y los artistas, la historia,o la civilización , lo que le parezca...y hojean -en los ratos libres,entre el trabajo, la cerveza,la tele,el facebook- el catálogo de siempre,la papilla semi-industrial de las editoriales,las peliculitas...
saber un poco,comprender un tanto,pensar un rato,lleva lo mejor de cualquier vida (digo,el agotamiento,el tiempo robado al descanso,la soledad,la vacilación,los errores,la búsqueda,la soledad)
cómo explicarles (y ¿para qué?) a estos inocentes agitados por el mercado de TODO
cómo decirle en qué parte hay que romper el espejo y no mirarse nunca más hasta estar leproseado por el infinito
en esta ciudad donde la única agitación son los locales de ropa
y el auto del vecino
y disfrazar la pobreza (de todo pelaje)
con las tarjetas de plástico o de visita
es viejo
anacrónico,resabido
los idiotas son inevitablemente felices
están conformes
si no les gusta
un dios,
encuentran otro
el talento agoniza
en los callejones del silencio
sólo su dolor
hace crecer el mar
de la luz.
martes, 23 de marzo de 2010
CARINA SEDEVICH (SANTA FE,1972)
I
Soy una cosa
voy a dejar sin mí
las otras cosas
voy a dejar de repetir
las cosas
debajo de la luna
cuando amaine.
No contaré los gramos de lo hermoso
ni moleré
ni iluminaré
ni contendré lo duro de las cosas.
Mi sed
mi hambre
mi frío
son pequeñas
cosas dentro de otra cosa
y morirán.
II
Como anoche
como antes de anoche
como todo el verano vino la noche
y puso
algo dentro mío
a echarse.
III
Ahora la luz hace visibles
ciertas ramas del pino.
Pronto se van a borrar
como la sombra
de un cuerpo en otro cuerpo
demasiado cercano.
de cosas dentro de otra cosa,ediciones lítote,santa fe,2000
miércoles, 17 de marzo de 2010
ASÍ VAN DEVORANDO LO MEJOR
Leo en el diario local la programación para los festejos del bicentenario organizados por las ciudades de Villa María y Villa Nueva;comenzamos con una búsqueda del tesoro y seguimos con pelotudeces parecidas(seguro que también planean una carrera de embolsados y otro festival de doma a los domados),son las consecuencias de 12 años del intendente Veglia y otros tantos del intendente Accastello; lo grave no es la disfunción de los disfuncionarios sino la resignación de los pocos que hacen algo valioso en la cultura de la ciudad; son 24 años de mediocridad y patetismo que han logrado diluir el ímpetu, las ganas de los pocos que sobreviven; recuerdo que, cerca de mis 30 años, decía -me decía-ya vendrán otros,ya pondremos algo en la luz...pero no,lo que arribó fue negado, falsificado, malentendido y flota ahora como esos plumerillos sobre el río.
Cada tanto algún disfuncionario (gastando su coraje moral y o civil) se queja de que, hay poco presupuesto para los emprendimientos culturales, como si no supiera el pavote que le dieron el cargo (y su descargo)porque era poco,sería poco y haría poco,no quieren, los intendentes locales, invertir, para empezar,en capital humano, lo cultural les parece una especie de adorno (una de esas porquerías de shopping o esos souvenirs que que rapiñan en su turismo a los lugares comunes y decoran sus pesebres) una fatalidad menor,un accidente...así van comiendo lo mejor: la tradición,la identidad,el espíritu,el crecimiento no administrativo....sabemos que esto ocurre en muchos sitios,conocemos la impostura de occidente,la prepotente ignorancia de los presidentes argentinos,gobernadores y toda la ralea...tienen el pragmatismo de la clase media pedorra,de los advenedizos y no tocaron,tampoco una pala,una sangre,en su vida...Accastello anhela acallar las críticas,denuncias, sospechas con la coartada de su hacer (como si fuera ese hacer impoluto por definición y como si hiciera con la plata de su bolsillo y no con el dinero de todo el pobrerío de la patria) estamos solos de toda soledad...las bestias mancillarán una vez más a los hombres de mayo...los genios duermen en el frío,el silencio,la posteridad... ¿Qué forjar?Es hora de aprender,crear,ir avanzando en, con, por, la belleza...hora de no cederle ni una perla a los cerdos ni colgarles ,tampoco,un anillo de oro en los hocicos...sabremos esperar en las vigilias (algunos,esos pocos) el triunfo del tiempo,el ascenso de la luz.
Cada tanto algún disfuncionario (gastando su coraje moral y o civil) se queja de que, hay poco presupuesto para los emprendimientos culturales, como si no supiera el pavote que le dieron el cargo (y su descargo)porque era poco,sería poco y haría poco,no quieren, los intendentes locales, invertir, para empezar,en capital humano, lo cultural les parece una especie de adorno (una de esas porquerías de shopping o esos souvenirs que que rapiñan en su turismo a los lugares comunes y decoran sus pesebres) una fatalidad menor,un accidente...así van comiendo lo mejor: la tradición,la identidad,el espíritu,el crecimiento no administrativo....sabemos que esto ocurre en muchos sitios,conocemos la impostura de occidente,la prepotente ignorancia de los presidentes argentinos,gobernadores y toda la ralea...tienen el pragmatismo de la clase media pedorra,de los advenedizos y no tocaron,tampoco una pala,una sangre,en su vida...Accastello anhela acallar las críticas,denuncias, sospechas con la coartada de su hacer (como si fuera ese hacer impoluto por definición y como si hiciera con la plata de su bolsillo y no con el dinero de todo el pobrerío de la patria) estamos solos de toda soledad...las bestias mancillarán una vez más a los hombres de mayo...los genios duermen en el frío,el silencio,la posteridad... ¿Qué forjar?Es hora de aprender,crear,ir avanzando en, con, por, la belleza...hora de no cederle ni una perla a los cerdos ni colgarles ,tampoco,un anillo de oro en los hocicos...sabremos esperar en las vigilias (algunos,esos pocos) el triunfo del tiempo,el ascenso de la luz.
martes, 2 de febrero de 2010
MARCELO DUGHETTI
Un claro día
Mi madre corta sus senos
en proporciones perfectas
Somos cuatro
mi madre nunca fue injusta
Confesión
Yo era un cíclope
entre mis hermanos
y escribía
con los dientes
La puerta
Los hombres que entraban al infierno cantando
Los hombresque brotaban del infierno cantando
Nunca creyeron en la advertencia del florentino
de Esa joroba de bronce,Ediciones Imago Mundi,Buenos Aires,2003
Suscribirse a:
Entradas (Atom)